Вход    
Логин 
Пароль 
Регистрация  
 
Блоги   
Демотиваторы 
Картинки, приколы 
Книги   
Проза и поэзия 
Старинные 
Приключения 
Фантастика 
История 
Детективы 
Культура 
Научные 
Анекдоты   
Лучшие 
Новые 
Самые короткие 
Рубрикатор 
Персонажи
Новые русские
Студенты
Компьютерные
Вовочка, про школу
Семейные
Армия, милиция, ГАИ
Остальные
Истории   
Лучшие 
Новые 
Самые короткие 
Рубрикатор 
Авто
Армия
Врачи и больные
Дети
Женщины
Животные
Национальности
Отношения
Притчи
Работа
Разное
Семья
Студенты
Стихи   
Лучшие 
Новые 
Самые короткие 
Рубрикатор 
Иронические
Непристойные
Афоризмы   
Лучшие 
Новые 
Самые короткие 
Рефераты   
Безопасность жизнедеятельности 
Биографии 
Биология и химия 
География 
Иностранный язык 
Информатика и программирование 
История 
История техники 
Краткое содержание произведений 
Культура и искусство 
Литература  
Математика 
Медицина и здоровье 
Менеджмент и маркетинг 
Москвоведение 
Музыка 
Наука и техника 
Новейшая история 
Промышленность 
Психология и педагогика 
Реклама 
Религия и мифология 
Сексология 
СМИ 
Физкультура и спорт 
Философия 
Экология 
Экономика 
Юриспруденция 
Языкознание 
Другое 
Новости   
Новости культуры 
 
Рассылка   
e-mail 
Рассылка 'Лучшие анекдоты и афоризмы от IPages'
Главная Поиск Форум

Кампания 1995 - - Томирлан Мизандари. Мысли из глубины

История >> Мемуары и жизнеописания >> Современные войны >> Чеченская война [1995] >> Кампания 1995
Хороший Средний Плохой    Скачать в архиве Скачать 
Читать целиком
Томирлан Мизандари. Мысли из глубины

---------------------------------------------------------------

© Copyright Томирлан Мизандари

Email: gru@aport.ru

WWW: http://zhurnal.lib.ru/m/mizandari_t_g/

Date: 26 Dec 2002

Мнения о рассказах - в гостевой авторского раздела

---------------------------------------------------------------

НЕОТПРАВЛЕННОЕ ПИСЬМО


     Ну вот, наконец-то я и решился на этот мужественный (для меня) поступок. Это поступок с большой буквы. То, что я сейчас делаю, за одно это мне уже надо при жизни поставить памятник, меня надо увековечить. Памятник мне надо сделать большим, чтобы он был виден ото всюду. А в прочем, чего мелочиться, пусть памятники мне стоят на каждом углу. Молодые, красивые девушки будут толпами спешить к ним с огромными охапками цветов и, рыдая бросать их к моим ногам, а, рядом застыв в строгом салюте, будут стоять юные, но уже суровые пионеры и тайком вытирать набежавшую слезу умиления. А в книжных магазинах все полки будут уставлены книгами обо мне, моей нелегкой, но интересной жизни. Тут же, не отходя от прилавка можно будет приобрести маленькие мои бюсты по рублю штука. В граните, в металле, в гипсе, в дереве, я буду красив как Аполлон., суров как Мересьев и недоступен как Джомолунгма. Но все это, к сожалению, мечты. Скромные, ненавязчивые мечты. Хотя в прочем...

     Сейчас 9 часов вечера, делать совершенно нечего (прости за невольную, неудачную рифму). Сижу, мерзну от холода, по телевизору смотреть ничего не возможно, полный бред, слащаво кровавый бред, читать тоже неохота, все книги, которые находятся у меня в доме читаны перечитаны уже по 3-му кругу. В компьютере я застрял на 3-ем этапе игры "Хэксин-2", я даун, маленький недалекий даун. Господи, дети, семилетние дети щелкают эти игры как орехи, я - взрослый мужик, повидавший на своем веку, поверь мне, МНОГО!!!!! Застрял на 3-ем этапе. Я не могу в это поверить. Порой мне хочется разнести эту игру вместе с компьютером и с Филиппом Киркоровым в придачу. (Ты спросишь, причем здесь Филипп , я тебе отвечу: "Просто я его Н Е Н А В И Ж У!!!") Просто ненавижу, не знаю за что, не нравится он мне и все. В этой жизни не так уж и много вещей, которые я ненавижу, так вот в их краткий перечень входит и товарищ Киркоридзе. Я не люблю вареный лук, я не люблю запах бензина и масляной краски, я не люблю похмелья, я не люблю когда я покупаю что-либо в палатке или в магазине, а от этой вещи пахнет табаком. Даже не табаком, а табачным перегаром, потому что продавцы дымят как трубы Путиловского завода. Я не люблю внезапный визг тормозов, я не люблю ночные звонки в дверь и по телефону, они меня пугают. Моя совесть чиста как у младенца, но видимо это у нас в крови, это унаследовано с кровью наших бабушек и дедушек, этот страх навечно посилился в наших генах, страх перед внезапными ночными звонками. Еще я не люблю когда мои читают письма заглядывая мне через плечо, я не люблю железом по стеклу, я не люблю когда мне лезут в душу и когда в нее плюют я тоже не люблю. Еще я не люблю пьяные компании, наговоришь разной ерунды, а наутро жалеешь, что наговорил. Не буду тебя больше загружать своими нелюбовями, буду писать о чем-нибудь другом. Ты заметила, мой юный друг, мое письмо отличается большим оптимизмом от твоего. Твой пессимизм мне не нравится. Тут же на память пришел анекдот: Идет по улице пессимист, а за ним два оптимиста... В штатском! Вот такой вот анекдот. Есть еще один, тоже очень интересный (на мой взгляд): Бабушка укладывает внучка спать, и поет ему колыбельную песенку. Час поет, два поет, перепела весь репертуар, который знала, а он все не спит и не спит. У нее даже горло заболело и решила она немножко передохнуть, чайку попить. Только замолчала, а внучек голову поднимает и со слезинками на глазах говорит: "Бабуля, можно я теперь немножечко посплю?" Надеюсь, ты хотя бы из вежливости улыбаешься? Улыбнись, пожалуйста. Мне будет приятно. Да, чуть не забыл, у меня для тебя приятная новость, которую сообщу тебе в конце письма. Заинтриговал? Вот, мучайся теперь. А впрочем, сообщу тебе, наверное, прямо сейчас, а иначе ты будешь стараться прочитать письмо поскорее и не вдумываться в его смысл. Так вот, НОВОСТЬ: До весны осталось чуть меньше месяца. УРА!!! Ты рада? Я очень.

     Однажды я прочитал, не помню где, об одной женщине миллионерше, которая вот уже 15 лет ездит по всему свету за весной. Представляешь, 15 лет весны. Как только весна переходит в лето, она тут же уезжает туда, где весна только начинается. Здорово? Когда я стану большим, толстым и богатым, я сделаю весну на всем земном шаре. Пусть весна будет для всех безвозмездно, т.е. даром. А еще у меня болит горло, а еще у меня болит шея. Скажите доктор, я умру???

     Я как чукча, что вижу, что думаю, то пою, то есть, простите, пишу. Такой я человек. Да-да. Я прелесть, я очень интересен, я идеален, я кристален, я шикарен, а еще я очень скромен, а все эти громкие титулы, которыми я себя обзываю всего лишь плод моего комплекса. А еще я сегодня почему-то очень красив, я смотрю на себя в зеркало и сам себя люблю. А еще я кушал большое зеленое яблоко. Я люблю большие зеленые яблоки. Прижмешь его к уху сильно сильно, а с другой стороны тихонечко дашь ему щелбана и звук такой получается громкий и вкусный. Сейчас я его изображу, словом....

     ТАНДЗ-ТАНДЗ. После этого оно даже кушается с каким-то особенным аппетитом, яблоко, получившее щелбан.

     Вот такая моя жизнь. С одной стороны даже и здорово, получается какая-то идиллия. Живет такой молодой, чертовски красивый человек, кушает большие зеленые яблоки и печатает письма (прости, письмо) на компьютере, тыкая по клавишам одним пальцем. Скоро, очень скоро я набью на своем указательном пальце огромную мозоль, размером с грецкий орех, и меня занесут в книгу рекордов Гиннеса, я стану богатым и знаменитым. А все благодаря тебе. Так и быть, я поделюсь с тобой, я куплю тебе розочку. (Шутка). Сейчас я сделаю маленькую паузу для того, чтобы ты улыбнулась.

     Все? Тогда я продолжаю. Да, не хочется возвращаться, но я все-таки это сделаю. Я по поводу того, что я не люблю. Перед новым годом, равно как и после него я ходил по улицам и мои глаза, душу, и сердце не радовало то, что я видел. А видел я страшные вещи. Улицы, витрины магазинов и всевозможные палатки с новогодними или как модно сейчас говорить "рождественскими" подарками оккупировали Санта-Клаусы. За все это время я увидел не более одного-двух дедов Морозов. Мне страшно жить в стране, которую заполонили нерусские деды Морозы. Я не хочу жить в такой стране. Медленно, но с завидным упорством в нашу жизнь насильно прививается чуждая мне (я уверен, что и тебе тоже) культура, если это можно назвать культурой. Я, конечно же, не радею за то, чтобы по улицам моей страны народ ходил в косоворотках и с балалайками в руках, но нельзя забывать культуру наших отцов. Очень много влезло в нашу жизнь. Молодежь вместо слова выходные использует мерзкий набор букв "ВИК ЕНД". Нормально это нет? Может быть, так и должно быть, но мне это не нравится. Это мое железобетонное нерушимое мнение. Думаю, что ты меня поддержишь. Делаю паузу для того, чтобы ты меня поддержала. Сейчас ты должна встать сделать строгое лицо, сжать в кулак правую ладонь и изобразить знак "Рот Фронт". Сделала? Тогда продолжаю. Хотя впрочем, я уже буду закругляться. Вот вроде и все то, что я хотел тебе сказать. Может быть, когда-нибудь я заставлю себя написать тебе еще одно письмо. Скорее всего, это произойдет. Не могу сказать когда, но я думаю, что это будет. Ты рада? Думаю что да. Скажу тебе честно, по секрету, я не умею писать письма. Мне некому было писать всю свою жизнь. Ты можешь гордиться тем, что ты первый человек, кому я пишу письмо. Что там пишут в письмах, даже не знаю. Написать тебе, что ли про здоровье свое....

     Пишу. Здоровье мое не очень, то там стрельнет, то оттуда выстрелит. Вообще я устал сидеть дома, я устал смотреть телевизор, я устал читать и я хочу на улицу. Хочу весну, солнце, запах зелени, море, чаек, белый пароход, огромные нефтяные пятна на голубой воде, мертвые рыбы, мертвые дельфины, запутавшиеся в обрывках рыбачьих сетей. Когда умрет последнее дерево, когда последняя река будет отравлена, мы поймем, что деньги нельзя есть...

     Так, о чем это я, а ну да, прости я отвлекся. Вот такое у меня скромное желание. Весна, море, запах зелени и я среди всего этого изобилия. Красив, загорел и обаятелен. Ничего, осталось совсем немножко, надо только потерпеть, чуть-чуть, капельку. И скоро мы все это получим, я знаю, поверь мне, мой друг. Обнимаю, целую целомудренно в щеку.


     Томирлан.


     6.02.94

     Время 22:57
КУБА


     - А бабы у нас... М-м-м-м!!! - вполголоса бубнит Куба. - Бля буду, Грустный, ты таких баб сроду не видал!

     Куба идЈт впереди, слегка оскальзываясь кроссовками на влажных от утренней росы камнях. Куба или, если полностью, Кубань, это Толя Матвиенко, родом с Кубани, Краснодарский край.

     - К нам во двор с другого района, прям перед моей отправкой, переехала одна... Я как раз в военкомат чапал. Как увидел еЈ, а у неЈ сиськи-и-и... - Куба останавливается, чтобы показать какие у неЈ сиськи. - Во сиськи!!! Я, блядь, чуть челюсть не сломал...

     - Об сиськи? - спрашиваю.

     Куба, не уловив подвоха, отвечает на полном серьЈзе:

     - Зачем? Засмотрелся, бля. Ка-а-ак наебнулся, и мордой о камень. Во, шрам, вишь, остался.

     Он опять останавливается, чтобы показать, какой у него остался шрам.

     ВсЈ это я уже сто раз видел и слышал. И про баб с полной пазухой сисек, и про яблоки, величиной с голову младенца, и про шрам, и про многое другое. Куба боец знатный, хоть и молодой. С умом пацан. Только вот разговорчивый очень. И как он болтать не устаЈт? Я иду сзади, глядя в его широкую груженую вещмешком с продуктами спину, на его разъезжающиеся ноги, и думаю о том, как же мы сейчас дивно оттопыримся. Поедим и спать. Мы возвращаемся в роту из договорного села, куда мы ходили сегодня ночью за продуктами. На тушняк и перловку уже сил нет смотреть. А тут хоть цимусом разжились.

     - А я ему говорю, слышь, Грустный, - прерывает мои мысли Куба, - ты чЈ, в натуре? Змей траншейный, горя захотел? А он мне... - Куба делает остановку и рывком поправляет тяжЈлый вещмешок, - ... а он мне ка-а-ак даст в репу, я прикумарил, и он свалил. Прикинь?

     Медленно мы приближаемся к концу узкой улочки, где сделаем небольшой перекур и двинем дальше. Я толкаю Кубу в спину и на его удивлЈнный взгляд показываю знак: молчи. Куба замолкает и идЈт дальше. Из туго набитого вещмешка у Кубы призывно торчит стеклянная банка с алычовым компотом. Не хотел я еЈ брать, но по жаре вещь просто улЈтная. Мы проходим ещЈ метров пятьдесят, Куба выходит на широкую улицу и тут же, упав на жопу, быстро пятится назад мне под ноги, скользя кроссовками и раздирая в кровь локоть. Я резко останавливаюсь, и неприятный холодок разливается по низу живота. Вместе с Кубой я прижимаюсь к стене сарая. Снизу на меня смотрит его белое лицо. Я наклоняюсь к нему, и он выдыхает мне в ухо:

     - Чехи! Бойцов пять- шесть.

     Вот те здрасьте! Сходила жопа за хлебом!

     - Ты уверен, что это гоблины?

     Куба трясЈт головой, мол: ДА!!!

     -Тебя заметили?

     И тут же понимаю глупость своего вопроса. Если бы заметили, сейчас бы уже здесь были.

     - Вот что. Отходим назад. Только тихо. И пережидаем. Понял? За мной.

     Стараясь не шуметь, я встаю и, затаив дыхание, прислушиваюсь. Гоблины встают тоже и, судя по звукам, конкретно собираются куда- то идти. Подпрыгивают на месте, проверяя, не звенит ли амуниция, что-то поправляют, чем-то шуршат. Всю эту музыку за годы войны я выучил наизусть, и мне даже видеть их не надо, чтобы рассказать, что они делают. Только вот куда они тронутся? Не нам ли навстречу? Делаю знак Кубе. Уходим. Быстро. Но, не успев сделать и шагу, втягиваю голову в плечи от резкого и страшного, как гром, звука. Банка с алычой, выскользнув из мешка у Кубы, разбивается о камни. Блядь, говорил же, не надо брать стекло. Так нет же, "Компотик, компотик".

     В тот же миг загомонили гоблины. Ну, Куба, хочешь жить, беги так, как будто у тебя жопа с моторчиком. И, бросив продукты, стартую первый. Много мне приходилось бегать: и догонять и убегать. Но так... Главное, добежать до поворота, а там... там видно будет. Но добежать я не успеваю, шквальный огонь кидает меня на землю. Развернувшись, я занимаю позицию и прикрываю ползущего Кубу.

     Гоблины -- черти ещЈ те, битые! Это я понимаю сразу. Сейчас обойдут нас и перестреляют, как цыпочек. В роте, конечно же, перестрелку услыхали, но пока туда-сюда, пока разберутся, где бой идЈт... В общем, на всЈ про всЈ у нас с тобой, брат Куба, жизни на полчаса. И то если патронов хватит. Позиция у нас хреновенькая. С одной стороны каменная стена сарая, с другой заросший сад, слон, блядь, спрячется, не то что чехи. Спереди и сзади проулочек шириной в два автомата. Чичи методично и с умом обрабатывают стену. Камень, как стахановец, даЈт рикошет и острую крошку. У меня уже рассечена щека. Да и Кубе досталось, вся ряшка в крови. Вжимаясь рядом со мной в камни, то ли от страха, то ли от ярости, начинает тратить патроны. Дотянувшись, бью его по голове, потом хватаю за шиворот и одной рукой рывком разворачиваю его "валетом". Теперь смотри в оба. Ты мою задницу бережЈшь, я твою. Да смотри, лучше береги, уж очень мне хочется на кубаночек с их полными пазухами сисек посмотреть.

     По звуку определяю, что по нам работают два автомата. Где остальные три или четыре, одному Аллаху известно. И тут же в саду начинает работать ещЈ один ствол. Обжигая мне плечо и срезая задник стоптанной кубинской кроссовки прямо у меня перед носом. Не сговариваясь, не слабо бьЈм в два ствола в сторону непролазных садовых кустов. Судя по взметнувшимся рукам и отлетевшему автомату, один ноль в нашу пользу. Поторопился чех, поторопился. Я бы на его месте притих, выждал бы момент да и снял бы в два выстрела обоих. Это наталкивает меня на мысль о том, что чичи не знают, сколько нас. Но больше такое везение не повторится, уверен. Надо менять позицию. Не оборачиваясь, шлЈпаю Кубу по ноге и, мельком взглянув на часы, спрашиваю:

     -Живой, нет?!

     -Живой!

     - По команде отходи назад, я прикрою.

     Перекатываюсь через спину и, прижавшись к сараю, даю очередь в конец улочки, краем глаза следя за кустами.

     - ПОШіЛ!!!

     Куба рвЈт, как спринтер. Понятливый хлопец. Даю ещЈ одну очередь и, сорвавшись, рву за ним, но оскальзываюсь и падаю. В то же мгновение пули врезаются в стену сарая над моей головой. Ты гля, с-сука, ещЈ один пробрался! Неловко извернувшись, бью наугад по кустам и ползу, прикрываемый Кубой, пытаясь поменять рожок. Вставляю, но он вываливается. По инерции проползаю немного и, крутанувшись на месте, начинаю его искать, но не нахожу.

     - Куба, патроны!

     Но он уже меня не слышит, обрабатывая другой конец улочки. ВсЈ-таки обошли, падлы!

     - КУБА, ПАТРОНЫ, БЛЯДЬ!!!

     Не оборачиваясь, он кидает мне рожок. Услышал.

     - Ща-а-ас я тебя милый мой чехушка и подсниму-у-у! -- Высматриваю в кустах чеха, но тот тварь затаился. Или мне второй раз повезло?

     - Тан-тан-тан-тан-тан!

     Нет, живой! За что ж ты меня так не любишь-то, а? Даю два одиночных на звук и понимаю, два ноль!!!

     - Два ноль! Слышь, Куба?

     - Три!

     - Что?

     - ТРИ!!! НОЛЬ!!!

     Ай, маладца Толяныч!!! Знатный воин! Зря время не теряет. Ползу к нему.

     - Молодец, Кубань. В отпуск поедешь.

     - А хули!!! Делов-то!!!

     А вот за это, два раза молодец. Шутим? Это хорошо!!!

     - Сколько там у тебя?

     - По ходу, ещЈ один. Только где? Не пойму.

     - Ща, разберЈмся.

     Но разбираться не пришлось. Чича сам обозначился. Да конкретно так, убивай, не хочу. Камикадзе, мать их за ногу. Ну Толяныч, настал наш звЈздный час. РвЈм к коровнику, и окапываемся.

     - Давай, Грустный! Я прикрою!

     И я дал. Эх, как я дал. Да от меня же теперь ни одна кубаночка не сбежит.

     И вот, когда я уже почти добежал, раздался взрыв.

     У нас гранат не было. Стало быть, гоблинские. Разворачиваюсь на автопилоте, бегу назад. На ходу открываю огонь, петляю как заяц.

     Толик лежит на боку, как ребЈнок поджав под себя ноги. ЕщЈ не добежав, понимаю, в живот. Лишь бы кишки были целы, а шкурку залатаем. Добежав, падаю рядом. В сознании. Это гут! Это большой-большой гут!!! У сарая мелькает чича, леж-а-а-ать, с-сука!!!

     Мельком на часы, двадцать три минуты воюем.

     Склоняюсь над Кубой. Терпи, братишка. Терпи. Сейчас уже и наши подойдут. Живой -- главное, а остальное купим. Мы ещЈ взлохматим с тобой кубаночек, и не одну. Пытаюсь оттащить его в сторону. Но он кричит. Да, да, браток! ВсЈ! Не буду, не буду больше. Закрываю его собой, и из двух стволов пытаюсь отстреливаться. Но стволы ведЈт вверх. Не удержать одной рукой. ОтстЈгиваю рожок у кубинского автомата и ползу навстречу чехам. А вот и они, родные. Двое мелькают в саду, а один, ты глянь, что удумал, на сарай вскарабкался. Ну вот и отвоевались мы братишка. Оттуда мне его никак не достать, а я у него как на ладони. Оглядываюсь назад и встречаюсь взглядом с Кубой. Пытаюсь улыбнутся, но страшная боль впивается в ногу. Что ж вы, говноеды, вытворяете? Больно ведь! И тут же второй удар, в голову. Херня, царапина. В глазах туман. Не-е-ет! Твари. ЛЈжа я умирать не буду. Я поднимаюсь в полный рост и целюсь в ближайшего ко мне чеха.

     ЩЈлк-щЈлк-щЈлк. Пусто. Отбросив пустой рог в сторону, трясущимися руками пристЈгиваю последний, щЈлк-щЈлк-щЈлк...

     А вот это уже полная лажа. Отбросив автомат в сторону, делаю ещЈ шаг навстречу чичам. И они, уже не скрываясь, тоже в полный рост, идут улыбаясь ко мне...

     Тот, на крыше, что-то кричит им и машет весело рукой... Как вдруг, словно кукла, нелепо крутанувшись вокруг себя, летит вниз. Гоблины замирают и, развернувшись назад, ещЈ ничего не понимая, смотрят на того, который упал...

     Наши. НАШИ!!! Н-А-А-А-Ш-И-И-И!!!!

     Я оборачиваюсь назад... И вижу, как Куба, вставив автомат себе в рот, одной рукой удерживая рвущиеся кишки, другой нажимает курок. Последний патрон, оставшийся в стволе, он дарит себе!

     Последний патрон.....


     Я ездил к нему на Родину. Встречался с его родителями. Я ел яблоки, размером с голову младенца, я видел кубаночек с полными пазухами сисек. Я видел ту, которая запомнилась ему больше всех и о которой он вспоминал там, на войне. Я хотел подойти к ней и рассказать ей о Кубе. Но понял, что не смогу этого сделать. Она ждала ребЈнка.

     В тот же вечер, когда собрались все родственники помянуть Толю, я сидел за столом, пил самогон и запивал необычайно вкусным компотом из алычи...
ВОЕННЫЙ ДНЕВНИК


     Сегодня, в четыре часа утра ( по местному времени ), начинаем выход из окружения. Выходим группой из семнадцати человек. Из них пять человек, груз 200 ( убиты ) и трое тяжелых. Остальные, те кто в состоянии передвигаться и нести груз, имеют ранения различной степени тяжести. Я ранен в живот, по касательной, рана глубокая, но по моему не опасная.

     Убиты : Горелов Михаил Осипович. Капитан. Командир отделения.

     Кротов Сергей Андреевич. Старший сержант.

     Максимов ПЈтр Анатолиевич. Сержант.

     Ягода Андрей Игоревич. Солдат.

     Перегудный Константин Петрович. Солдат.

     Связи нет. Боеприпасов почти не осталось. Восемь гранат. И по полтора рожка на брата. Медикаментов и бинтов нет. Из продуктов, консервы ( мясные ) и галеты. Воды ( питьевой ) восемь солдатских фляг, это совсем худо. Единственная надежда на то, что прежде чем рация была уничтожена, нас всЈ таки запеленговали, и уже ищут. Убитых берЈм с собой. Закон спецназа, или все, или никто.

     19 июня. 1995 года.


     Час назад, умер СерЈжа Полищук. За несколько минут до смерти пришел в себя и сказал что умирает. Умер в сознании.

     Остановились на перевязку. В место бинтов, рвЈм тельняшки. Раны обрабатываем мочой и засыпаем сигаретным пеплом, но это мало помогает. У многих раны почернели и начали мокнуть. В отряде появился неприятный запах. Это начали разлагаться трупы. Жара за 40. Воды осталось совсем мало. Отправили группу из трЈх человек, искать воду. Группа вернулась через четыре часа ни с чем. Кругом скалы. Вертушек так и нет.

     21 июня 1995 года.


     Ночью, возле лагеря, появились шакалы. Всю ночь выли и норовили пробраться к мЈртвым. Огонь естественно не зажигаем. Стрелять не можем. Отгоняли по очереди камнями. Темень, хоть глаз коли. Когда рассвело, увидели, что СерЈже Кротову, те всЈ таки умудрились обглодать лицо. После не большого совета, убитых решили хоронить. Положили всех вместе и завалили камнями. Документы, награды, письма и личные вещи, взяли с собой.

     После перевязки, когда уже тронулись в путь, умер Коля Пак.

     Вернулись назад. Стали решать как хоронить. Разбирать общую могилу или положить рядом. Дорешались до того, что подрались.

     Слава богу, до крови не дошло. Обстановка в отряде напряжЈнная.

     Каждый знает, что его ждЈт, если нас не найдут. Решили так, отходим от могилы километра на два, и становимся лагерем, на сутки. Всем нужен отдых.

     Делая себе перевязку, увидел, что края раны почернели и вывернулись наружу. Затягивая повязку, чуть не потерял сознание. Ребятам пока решил не говорить.

     22 июня 1995 года.


     Утром обнаружили, что нет Кирилла Мартынова. Разошлись в разные стороны на поиски. Нашли через час, на могиле. Покончил с собой. Прислонил штык нож к груди и всем телом упал на него. Рядом, придавленная камнем, лежала записка " ВсЈ, больше не могу. Лучше так. " Похоронили рядом и вернулись в лагерь. Скоро подошли ещЈ ребята. Не вернулись только двое, Жора Братов и Саша Петровский, которые отправились на север. Ждали до вечера, потом решили ждать ещЈ до утра, но и утром они не вернулись. Ждали ещЈ сутки. Кончилась вода и кончаются консервы. Через сутки умер последний тяжЈлый, Андрей Скворцов. Больше ждать не можем. Оставили тайник, две консервы, четыре пачки галет и записку. Обозначили условным знаком и похоронив Андрея, ушли.

     Очень болит рана. ВсЈ время из неЈ что то сочится, но пока ещЈ терплю. Ночью решил завязывать себе рот, что бы не закричать во сне.

     25 июня 1995 года.


     Нашли колодец, вода не совсем хорошая, но пить можно. Пока живЈм.

     26 июня 1995 года.


     Целую неделю не вЈл дневник. Да в прочем писать то было особенно не о чем. Сегодня в два часа дня отдыхая на привале, вдруг услыхал шум вертушек. Думал показалось, но шум услышали и другие. Долго сидели боясь шевельнуться. Ждали что вот-вот найдут. Но те всЈ стрекотали где то в стороне, то справа, то слева.

     Через час улетели. Нас так и не обнаружили. Долго сидели молча, потом вдруг заплакал Юра Арбаков, за ним заплакали все.

     Решили сдвинуться влево, к югу километра на полтора, стать лагерем и ждать, вдруг ещЈ прилетят. Хотя все понимают, на сколько ничтожно мала вероятность.

     Пройдя с пол километра, чуть не нарвались на караван. Но всЈ обошлось. Караван ушЈл.

     Голодаем. Вода, хоть и протухшая, но пока ещЈ есть. В отряде, из за воды, началась дизентерия.

     У меня, по моему, началось заражение. Не знаю, сколько ещЈ продержусь. Ребята все как порох, достаточно одного слова, и начнЈтся бойня.

     2 июля 1995 года.


     Ночью, вдруг показалось, что меня кто то зовЈт, встал и пошел. Пришел в себя только тогда, когда меня догнал часовой. Долго не мог понять где я. Из раны уже откровенно воняет мертвечиной.

     5 июля 1995 года.


     Утром не проснулись Ян Марантиди и ЛЈша Строгов. У нас не хватило даже сил, что бы похоронить их.

     Когда уходили оглянулся и увидел, как вокруг них собираются шакалы.

     8 июля 1995 года.


     Господи как глупо всЈ....


     Последняя фраза в дневнике, была написана за два с половиной часа, до того, как мы, оставшиеся в живых, я и СерЈжа Ариджанов, нарвались на разведгруппу боевиков и приняли короткий, но страшный бой....

     Через несколько часов, умер от пыток СерЈжа. Я был посажен, вернее даже не посажен, а подвешен в зиндане за руки остроумными чехами так, что бы доставать до земли только если встать на цыпочки. Так я и провисел, простоял, как балерина двое суток, ожидая когда (как мне сообщили) за мной приедет мой кровник, Беслан, очень нервный и неуЈмный чех, заросший волосами, как обезьяна, брата которого, я имел "неосторожность" убить. Этот гоблин, поклялся на Коране, что пусть он совершит грех, но он выпьет водки из моего черепа. Очень мне было неуютно, эти двое суток. Перспектива стать фужером, мне не понравилась. Но видимо Аллах, всЈ же был на моей стороне, и по пути за моей головой, Беслан решил немного поиграть в войну с федералами, в результате чего, одним кровником на этой грешной земле, у меня стало меньше.

     Но их у меня, ещЈ много. Очень много...
ПАШКА


     - Гостей принимаете?

     На мгновение, откинутый полог палатки, осветил буржуйку с развешанным над ней бельЈм, Андрея, склонившегося над цинком, снаряжающего рожки и сейчас подслеповато щурившегося на вошедшего.

     - Входи, коль не шутишь.

     Полог запахнулся и всЈ опять погрузилось в полумрак.

     - Присаживайся. - пригласил я его, освобождая место рядом.

     - Не-е-ет, братишка, я сначала сюда.

     Он присел на корточки перед печкой, протягивая к огню ладони. Я с интересом рассматриваю его. На вид лет двадцать пять, тридцать. С оттопыренными, как у мальчишки ушами. Небритый подбородок. Бушлат, хоть и новый, но уже не хило обожжЈн с правого бока. Правое запястье перебинтовано грязным бинтом. Я покопался в сумке, протянул ему свежий . Он удивлЈнно взглянул на меня. Потом перевЈл взгляд на руку. Улыбнулся.

     - А-а-а. Это меня позавчера зацепило.

     Размотав повязку, бросил еЈ в огонь и начал, морщась от боли, перевязываться.

     - Давай помогу - я подсел к нему. Он тут же с готовностью согласился. Обрабатывая перекисью, рассматриваю рану. Кожа, как срезана.

     - Ого. Чем это тебя?

     - Осколок.

     Больше не спрашиваю, захочет, расскажет сам.

     - Дроныч, изобрази-ка нам чайку.

     - О как! Пухло живЈте.

     - А то!!! - подмигивает Андрюха, сметая висящие носки и устанавливая котелок на буржуйку.

     - Ну да и я не пустой. - к Андрею - Не в падлу, дай-ка торбочку.

     Покопавшись, являет на свет, под общее наше с Андрюхой одобрение, бутыль водки.

     - Щаз мы под это дело, картофанчика...

     - Не, не, мужики. Некогда. Пацаны сейчас заправятся и мы дальше.

     - Далеко?

     - В Аргун.

     Мы с Андрюхой переглядываемся, но молчим. На войне не принято задавать вопросы.

     - Жарко там сейчас.

     - Да уж, не курорт.

     Все трое, мы смеЈмся над невольно получившимся каламбуром.

     - Ну тогда тушнячка?

     - Это дело.

     Я сноровисто, ножом, открываю банку. Дроныч, булькает водкой. ВстаЈм.

     - Ну! За знакомство. Тебя как зовут то?

     - Павел.

     - А в роте?

     - Гиря.

     Фигура у него спортивная. Не хилый малец.

     - Томирлан. Лучше Грустный.

     - Дроныч. Андрей.

     Чокнувшись, выпиваем. Молча, по очереди закусываем. Закуриваем.

     Андрей первый нарушает молчание.

     - ЧЈ за плечами, брат?

     Вместо ответа, Павел лезет за пазуху и достаЈт мумифицированное ухо с выколотой на нЈм датой. Я беру его в руку. ТЈплое. От этого почему то становится неприятно. Хотя сам ношу такое же.

     - Ух ты! - не сдерживает своего восхищения Андрей.

     Переглянувшись с Павлом, хохочем.

     - Ой. Смешно аж пиздец. - обижается Дрон. - Да я себе таких гирлянду настрогаю.

     Я разливаю водку.

     - Ладно, Дроник, не обижайся.

     Выпив, опять погружаемся в молчание. Каждый думает о своЈм. Снова покопавшись в вещмешке, Павел достаЈт и протягивает мне фотографию. На ней молодая, смеющаяся девушка с ребЈнком на руках, глядя ему в лицо показывает пальцем в объектив.

     - Сын?

     - До-о-чка. Маринка.

     Андрей, вытирая о штаны руки тянется посмотреть.

     - Красивая. - не понятно о ком, говорит Дрон.

     Забрав фотографию, Павел ещЈ некоторое время смотрит на неЈ, отирая рукавом. Прячет. Отвернувшись к огню, молчит.

     - Ну. Давай добьЈм мерзавчика? - протягиваю бутылку с остатками водки. Павел кивает. Но выпить не успеваем. Откинувшийся полог на мгновение ослепляет.

     - Гиря, бля, заебался тебя искать. - раздаЈтся хриплый голос, и спохватившись - Здоров, мужики!

     - Бегу! - вскакивает Павел - Ну! Бывайте братишки.

     Торопливо обнимаемся. Дроныч суЈт ему в руку пакет чая. Я отдаю бинт и перекись водорода. Схватив бушлат, Павел выбегает. Мы молча стоим, глядя на запахнувшийся полог. Как вдруг он распахивается опять и Паха, через порог, протягивает мне конверт.

     - Брат, будет оказия, отправь, а?

     - Сделаю.

     - Ну... ВсЈ. Полетел.

     - Будь жив!!!

     - ХОП!!!

     Мы с Дроном молча допиваем водку. Андрей доедает тушЈнку. Я курю, глядя на письмо, лежащее рядом с недопитой Пашкиной кружкой...

     Через два месяца, я встречал в Грозном пополнение. Молодые, не обстрелянные парни испуганной стайкой жались в сторонке, с ужасом глядя, как на ростовский рейс грузят неопознанные тела. Среди общей кучи прострелянных, изувеченных останков, я увидел обожжЈнный справа бушлат...


     20 февраля 2002 года.
БОЙ


    

... ... ...
Продолжение "Томирлан Мизандари. Мысли из глубины" Вы можете прочитать здесь

Читать целиком
Все темы
Добавьте мнение в форум 
 
 
Прочитаные 
 Томирлан Мизандари. Мысли из глубины
показать все


Анекдот 
Уборщица заходит в отдел информационных технологий и громко спрашивает:

- Кто тут компьютером умеет пользоваться?
Все без исключения как-то реагируют в положительном смысле. Уборщица продолжает:

- Тогда садитесь за них, выходите в Интернет и ищите, козлы, сайт где учат пользоваться сортиром!
показать все
    Профессиональная разработка и поддержка сайтов Rambler's Top100